Tumaco - Colombia - Geografía

MI PUEBLO

"Para ser hombre perfecto,
hay que haber escrito un libro,
haber sembrado un árbol, o
haber tenido un hijo".
Proverbio Chino

En este pequeño pueblo mío
los días son lentos, sin cuerda de reloj.
Los domingos se parecen a los martes
o a los miércoles
y un sol sin jueves es lo mismo que un sábado sin sol.

Nunca muere una persona importante
porque todos ya estamos muertos de rutina,
y todos somos como un río sin declive
y sin rumbo a una mar infinita.

Hemos perdido el sentido de las alas
entre las cuatro paredes del prejuicio
y conversamos durante 365 días
de algo que sucedió hace 10 años justos.

La misma luna, el mismo olor del aire
y las mismas aspiraciones recortadas,
y el mismo paisaje en cámara lenta
y a las 6 de la tarde las mismas cigarras
y las mismas campanas de hace un siglo
rasgándonos el corazón como una garra
y el mismo recordar la novia antigua
tras el cristal borroso de una lágrima.

En este pequeño pueblo mío
hay una linda joven negra
con perlada sonrisa de tagua
y mirada mortal de culebra.
Tiene dos chontaduros de caucho
que le cimbran en el pecho
cuando enciende su candela
el currulao marimbero.

Yo le grito en un idioma
sin palabras y sin letras
con los gritos glandulares
de los hombres y las bestias,
con el grito de los poros,
de la sangre y de las venas:
"yo quiero tener un hijo
de tu vientre joven negra!

Pero en este pueblo mío
nunca besaré a la negra....

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Cuando yo tenga treinta años
la sociedad de mi aldea
me dará una joven blanca
con siete virtudes plenas,
pero una sola... una sola
para la mi vida entera
sin saber que soy polígamo
por ley de naturaleza.

En este pequeño pueblo
de mis risas y mis lágrimas,
entre el alcalde y el cura,
el médico y la beata,
maté mi instinto de flecha
y se frustraron mis alas.
Los garfios de la rutina
se aferraron a mis plantas
y paisaje y universo
limitáronse a la plaza.

Seguí creyendo en la tunda
y leyendo La María
seguí cantando el zorsal
y bailando en la marimba
y no he faltado un domingo
en oir la Santa Misa.

Olvidé la regla china
que tanto me preocupaba:
no escribí el libro de versos
ni sembré pequeña rama,
ni tuve el hijo en la negra
que en sueños me atormentaba

En este pequeño pueblo
de mis risas y mis lágrimas
cuando mueren nuestros cuerpos
ya están muertas nuestras almas.

FAUSTINO ARIAS REINEL