Ediciones Poetas del Aire
Ilustración Juan F. Villarruel. |
SIN FILOSOFIA
El cielo es infinito, y me toca,
bailar sin pensamiento
en esta tarde de perros.
Aquí, la pirotecnia huele a besos
bajo un cuero rumiante,
y una mujer y un pájaro se fugan,
con su celular, su tabaco, su cerebro.
Una chica bondiola,
apretujada en su sarcófago de cuero,
me mira, con sus ojos vacíos, mientras yo la veo.
Hoy tengo miedo de morir.
Pero nadie, nadie, piensa en eso.
Ni siquiera mi mujer,
ni este dromedario celeste,
bajo cuyo manto escribo cartas
que no leerá ningún amigo.
Toda la existencia somos niños.
Jugamos al carnaval, a la pelota,
al doctor y al enfermero.
Finalmente, a la ruleta rusa,
con el dolor de estar vivo.
Somos la sombra de la piedra.
La sombra del polvo de la piedra.
Pero nadie, nadie,
en esta tarde de perros,
piensa en eso.
Ernesto San Millán
A veces somos un dolor de cabeza,
el cielo solitario de una danza ajena
anegando la marea de los ojos,
rompiendo cada eco de odio
contra el hueso de la esperanza;
a veces, un pensamiento que drena sabiduría,
licúa siglos de materia gris, olvidada en la ceniza
para renacer como fuego de oro que funda
y apuntala un momento de la vida;
a veces, un escuadrón de nostalgias
avanzando hacia el pasado
a través de pantanos y derrotas,
de conquistas hundidas en la felicidad
y de tesoros que duermen con sus secretos.
A veces somos un mundo, distintos mundos
que entrechocan sus deseos giratorios,
su gravedad, encadenada a las costillas de algún sueño,
una fiesta que late como el único corazón viviente
y estalla en los pétalos de una invencible primavera.
A veces el mundo, distintos mundos
golpean a la puerta de nuestra cara
cambiando el cerebro de posición,
las costumbres de dueño, el amor
de sábanas, hasta que las estrellas
que amamanta el universo
pueblan de vida el descascarado y húmedo
cieloraso de la esperanza
que como telón de fondo
mece el viento de cada amanecer.
Marcelo Fagiano
Hace
meses que no hablamos de nada.
Que no hablamos ni siquiera del tiempo.
Del que fabrica nubes, escarcha y arcoiris.
Del que acumula fechas, muertes, nacimientos.
Del que arruga tus manos y resiente mis huesos.
Del que te hace pensar en principios o cierres.
Del que es flecha o círculo o ruinas o río.
Del que atraviesa, agita, corroe todo desde siempre:
las piedras, el álamo, los libros, la historia,
todo. Incluso estas letras que dejo reposar
como ojos insomnes, como pétalos ciegos.
José Di Marco
MANDA TUS POEMAS O DIBUJOS PARA TAPA DINKELDEIN 659 (5800) RIO CUARTO CORDOBA - ARGENTINA |
Hubiera preferido
no saber nada de ella.
No digo de su nombre,
su número de teléfono,
la calle donde vive. No.
Digo de sus piernas
abriéndose en la noche,
la maldita noche
en que comí su soledad.
Luis Varela (Laboulaye)
Año VIII - Nº 33 - mayo 1998. |
TEORIA
Hacer un poema de amor no es hacer
el amor
sino tan solo navegar encima,
al lado, detrás
del tiburón.
Hacer un poema de amor
no es hacer el
amor
sino tan solo dibujar una futura
cara en el espejo.
Puede hacerse mil veces y una vez
y no estar seguro ni del amor
ni del poema
y el tiburón detrás,
y el tiburón ya en tí
y el espejo en la espera.
Esteban Peicovich (Buenos Aires)
de Ediciones "Serie Los Afiches"
"Sociedad de los Poetas Vivos"
LA SOMBRA DE MI MANO DERECHA
ES UNA MANO IZQUIERDA,
lo que escribo
alguien lo escribe desde dentro del papel,
la punta de su lápiz contra el mío.
Me gustaría saber qué piensa ése.
Me gustaría saber cómo es que suenan
esos versos que corren al revés
rumbo al Oeste de un mundo inclinado.
Daniel Samoilovich (Buenos Aires)
de "La Balada de Timoteo"
(Fragmentos)
La mano o el ojo inmortal
Que hizo el cielo estrellado, esta bahía,
Este restorán, esta mesa
(Y hasta hizo el tigre de Blake),
También la hizo a ella, y la hizo fea.
Algo en los ojos, en la nariz,
En la boca un poco demasiado pequeña,
O en la frente interrumpida antes de tiempo
Por cabellos de color confuso;
Algo insalvable para siempre,
Que resiste al creyón de labios y al polvo,
Hace que esta noche, junto a la bahía,
En el restorán El Templete,
Esta noche de suave brisa marina
Y vino tinto y amistad,
Ella esté sola en una mesa,
Mirando quizás en el plato de sopa
La imagen movediza de su cara,
De su cara de fea, que hace vacilar
El orden de todo el universo,
Hasta que llega un hombre feo
Y se sienta a su mesa.
ROBERTO FERNANDEZ RETAMAR
de "COMO UNA LAGRIMA EN UN LIBRO"
ROBERTO FERNANDEZ RETAMAR: Nació en Cuba, en 1930. Es una de las personalidades más dinámicas e irradiantes de la actual cultura cubana. Preside la "Casa de las Américas" y dirige su prestigiosa revista. Su poesía, franca, humilde y orgullosa a la vez, convicta y desconcertada, ha actuado como puente entre dos épocas contrapuestas: la Cuba pre - revolucionaria, y la socialista de Fidel. Son famosos sus poemas de amor, tema obsesivo y recurrente, que se destaca en la riqueza de su poética. Vive en La Habana. |