Ediciones Poetas del Aire
Ilustración: Hugo Lizzul |
Entre catacumbas, explosivos,
policías, muertos y T.V,
escribo mis poemas del fracaso.
Como un escalador de la ternura,
mi corazón de corderoy,
trepa a la chimenea de tu casa
dispuesto a celebrar un armisticio.
Absuelto por el frío,
reinventado por la luz,
con cien palabras de tu fuego.
En mi botín llevo la derrota.
Llevo la locura, el frenesí, los sueños.
Una furia de colores que bailan en mi cuerpo.
Ernesto San Millán
y dos cuadras más allá se saca los zapatos
y los usa como guantes
negros y fríos
como los de la noche y el miedo.
La calle sube pero él baja
y se acurruca debajo del puente
donde cuelgan la ropa los desposeídos de todo.
La calle se cruza con otra pero él
no levanta la mirada
y se queda justo en el medio
avergonzadamente estúpido
acribilladamente triste.
Roxana Carrizo (Buenos Aires)
de "Bordes", 1996
MANDA TUS POEMAS O DIBUJOS PARA TAPA DINKELDEIN 659 (5800) RIO CUARTO CORDOBA - ARGENTINA |
dios
me quedé horas mirando fijamente
la pared.
al cabo de esas horas
comprobé que no había nada
que quisiera decir
y que era tarde para cualquier palabra.
María Medrano (Buenos Aires)
"Despeinada",1996.
La llovizna no cae;
queda suspendida.
Lata húmeda,
el auto está quieto y refulge
como un enorme insecto naranja
que ha elegido dormir bajo los árboles sólidos.
También las palabras
se asemejan a ese polvo mojado:
ligeras, diminutas e invisibles,
apenas rozan la superficie de las cosas
y se aquietan, en calma, como un charco.
José Di Marco
Año VI - Numero 32 - Diciembre 1997. |
Hoy la alegría brota destruyéndome los poros,
un cosquilleo incontenible -horizontal y bienvenido-
arrastra una comparsa de huesos en un río de cenizas.
Asisto a la defunción de los problemas:
los recuerdos, son cadáveres que no se pudren
y las heridas, estrellas que cicatrizan en su cielo:
estoy libre de culpa, mi corazón
es un zepelín que surca el universo.
Hoy la alegría brota incontenible
y gotea a borbotones
por los huecos de lasmedias y la espalda de la camisa,
haciéndome olvidar
que hace apenas un rato devoré de un sólo bocado
la ración ilustre del sentido común,
y desafiando, al horóscopo que auguraba larga vida,
dije adiós a las costumbres, a la sed,
al deseo y las ganas de estar vivo.
Marcelo Fagiano
Espacio del amor.
Si es que lo tiene; si es que su día
es cardinal y remoto;
si es que el amor
acepta
un grado de separación.
El sol. La luna.
La lluvia. El arco iris.
La mañana. El beso,
la escritura.
Donde después la lengua de un solo ángel
raspará dulcemente
oro
de la aspereza.
Arturo Carrera (Buenos Aires)
de "Negritos", 1993
A este copo
Que se posa en mi mano, deseo
Asegurarle lo eterno
Haciendo de mi vida, de mi calor
De mi pasado, de estos días de ahora,
Un instante simplemente: este instante, sin límites.
Pero ya no es más
Que un poco de agua, que se pierde
En la bruma de los cuerpos que andan en la nieve.
Ives Bonnefoy
Considerado el poeta contemporáneo más importante de Francia, Ives Bonnefoy nació en Tours el 24 de junio de 1923. Profesor de literatura, conferenciante, traductor de Shakespeare y Yeats y ensayista, su obra poética comprende -entre otros títulos-: "Sobre el movimiento y la inmovilidad de Douve", "Poemas", "Lo que no tuvo luz" y "Comienzo y fin de la nieve". Reside en Monmartre.. |